Está brisando; esa es mi realidad. Mi segunda realidad es que ahora sé que se dice "brisando" y no "briznando". Las brizas son unas plantas.
Sigo con Rayuela, siento como que jamás podré terminar de leerlo. Página 218, ni a la mitad llego. Por lo menos Oliveira no me cae tan mal como al principio; me recuerda a alguien.
Están en casa de la Maga hablando sobre qué es la Realidad. Para mí mi realidad es estar escribiendo, tener frío y comezón en un pie. Se escucha cómo escurren las gotas del techo y caen rebotando en el agua acumulada.
Esa realidad ya pasó, y ahora esta y esta... Podría seguir.
La realidad es el tiempo, la percepción de cada uno de nosotros. Aun estando juntos, la realidad es completamente diferente. Aun sentados uno a la izquierda y otro a la derecha, da igual, la realidad de uno es diferente a la del otro. Recordar los mismo detalles, las palabras, los tiempos, las expresiones, la temperatura corporal propia. Todo difiere. El significado. Podemos estar sentados viendo una fotografía vieja mientras uno recuerda aquel trajecito de marinero que tanto detestó mientras el otro extraña el cochecito rojo de madera que le regaló la abuela esa navidad. La realidad es que ambos están viendo esa fotografía vieja, ambos están ahí, en ese mismo espacio, en ese mismo momento, sin embargo nuestras realidades difieren en la mente.
Mi realidad es que escribo mientras voy pensando una milésima de segundo antes de pulsar las teclas, pienso en lo que es la realidad. En cómo, para mí, es la realidad.
Mi realidad ahora; desesperada y con dolor de espalda. Sin sueño también. Es real sólo para mi. Si nadie más la ve ¿cómo saber que es real?
